C. S. Lewis.
Mi pena es mía y hago con ella lo que quiero.
Mis recuerdos, como candorosas imágenes mentales, mías sólo mías, tan genuinas como inventadas.
Mis dolores, como sus ausencias. Mis castigos como sus huidas. Mis miedos como sus amarguras. También míos. También suyos, pero de otra forma.
La fe ciega desbaratada. El cielo cayendo sobre la tierra.
¿Dónde está Dios?
No es sólo angustia, no es sólo aflicción, no es sólo abatimiento. No son sólo constructos del sentir, son síntomas reales, verdades
tangibles.
¿Qué duele más: cuando alguien se está muriendo, o cuando ya está
muerto?
Mi pena es sólo mía.
Jamás la entenderíais.
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