Julio Cortázar.
Tenía razón aquel que dijo que intentar explicar el mundo, su finalidad, era una tarea ardua y carente de sentido. El mismo sinsentido que utilizar para todo el mismo sistema métrico o los mismos giros de palabras en cualquiera de los idiomas. Intentamos resolverlo todo, simplificarlo al máximo para su entendimiento, en búsqueda de una conclusión que obvia y desprecia los pasos intermedios.
Nos centramos en el contenido dejando a un lado el continente, cuando si modelamos su forma, jugamos con ella, el resultado siempre será algo distinto, como la realidad, ese elenco de verdades que, como buen material líquido, adopta tantas y tan inimaginables formas como mentes locas existen. El líquido discurre, se escurre, permanece, se vierte, mancha, salpica, se evapora. Todo a la vez y de forma diferente.
Nos olvidamos de seguir nuestras reglas, de crearlas. Nos olvidamos que mientras que tenemos una conversación o comemos o vamos a comprar el pan, existen pensamientos intrusivos. Y canciones. Y versos. Y recuerdos e ideas. Nos olvidamos que la vida no es lineal, aunque los relojes lo pretendan.
Nos olvidamos de jugar a la rayuela, porque nos duele la artrosis si saltamos o porque nos enseñaron que después del 1 va el 2 y no el 87. O quizá el 131. No importa eso.
Y así nos olvidamos de vivir los días, buscando razones de porqué los vivimos.
Carmen Herga.
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